Estamos en agosto...

Frenéticamente hasta ahora han pasado los meses. Esta vez decidí no elaborar una agenda sobre lo reelevantemente vivido a lo largo del día. ¿De qué serviría recordar que hoy 26 de agosto, son ya cuatro años donde neptuno puso la mano sobre un octavo escalón de mi vida? Hoy, como los últimos días, amaneció nublado, a medio sol, y en la noche de anoche, hubo un instante comparativo entre ambas escenas tan bifurcadas, uno de esos instantes que solo ocurren así de repente y el pensamiento se ríe para sí mismo. Supongo que la indeterminación de este recuerdo me servirá para incorporar esa experiencia pasada en mi presente.

Sobremesa

(Final del juego, 1956)

Carta del doctor Federico Moraes.
Buenos Aires, martes 15 de julio de 1958.
Señor Alberto Rojas,
Lobos, F.C.N.G.R.
Mi querido amigo:

Como siempre a esta altura del año, me invade un gran deseo de volver a ver a los viejos amigos, tan alejados ya por esas mil razones que la vida nos va obligando a acatar poco a poco. Usted también, creo, es sensible a la amable melancolía de una sobremesa en la que nos hacemos la ilusión de haber sido menos usados por el tiempo, como si los recuerdos comunes nos devolvieran por un rato el verdor perdido.
Naturalmente, cuento con usted en primerísimo tér­mino y le envío estas líneas con suficiente antelación como para decidirlo a abandonar por unas horas su finca de Lobos donde el rosedal y la biblioteca tienen para usted más atractivos que todo Buenos Aires. Aní­mese, y acepte el doble sacrificio de subir al tren y soportar los ruidos de la capital. Cenaremos en casa, como en años anteriores, y estaremos los amigos de siempre, con excepción de... Pero antes prefiero dejar bien establecida la fecha para que usted se vaya ha­ciendo a la idea; ya ve que lo conozco y que preparo estratégicamente el terreno. Digamos, entonces, el...

Continuará...